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| Chagall |
Todo lo que fuiste.
Los juegos que pensaste.
Las frases divergentes.
Tus armas no han logrado fusilarme.
Tu pecho se ensangrentó de mi deseo y ya no eres nada bajo mi piel de nieve negra.
Tan militar en tus angustias, has creído que eso es suficiente.
Eres disidente de mi amor.
El funeral de mi paciencia.
En mi ataúd te has caído, tropezaste en mis ideas y no has logrado superarlo.
Tropezaste con mi angustia.
Hasta hundirte con el batiscafo más profundo, en ese, en el mar solemne de mi amor.
Laura Cristina Bustamante
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